EL SÍNDROME DE LA MUJER MARAVILLA

TARDE Te derrites por hacer lo que no se hace, por dejarnos descubrir de quien nos juzga, ahora estamos condenados a ocultar las palabras, a cansarnos de mirarnos a escondidas, a jugar a que nadie sabe cuando todos lo sabían antes de nosotros. No hay noches de etílico en las que no pasee mi imagen por tus ojos, mantendría mis espacios copados con la pasarela que hoy caminas, y te condeno a que nos abracemos mucho que los besos los pospondré el mismo tiempo en que me ocultaste los tuyos. Explicas tu realidad desde los ojos que hoy me miran, y te muerdes los labios de que la razón esté en mis manos y de las ganas. No puedes poseer las explicaciones de lo que ocurre naturalmente, no sé si te lo dije antes, pero todo se va, todo. No es una casualidad aunque soy fiel creyente del azar. La cosmovisión que padeces te explica lo que mis palabras dejan en puntos suspensivos. El orden bajo el desorden, contradicción, irracionalidad, guerras mentales, formaciones morales que al final solo te ayudan a seguirte mordiendo los labios. Tu culto al pasado ya terminó y este presente tiene rostros espirituales propios de nuevas ocupaciones.