EL SÍNDROME DE LA MUJER MARAVILLA

Ultimamente no tengo nada que escribir. Alguien me dijo que el amor romántico sólo era el amor incompleto. Que el amor no existe, que no se donde se pone el arroba, que miro a todos a los ojos y a quien debo mirar no lo hago, que me gusta los imposibles, que el amor no existe ¿ya lo había dicho? Lo justificaré: enamorarse produce cerebralmente la misma sustancia que la que produce un café o una anfetamina, la adrenalina que se expulsa es exactamente en la misma dosis que cuando subes a una montaña rusa sencilla, las mariposas no son más que pequeños escalofríos sexuales motivados por una pulsión que Freud explicaría mejor que yo, sentarse al lado del teléfono, dar un beso amelilesco, hablar hasta dormir, pensar en la otra persona el 90% del tiempo. Ya no, de hecho nunca más. Pasó en el cine alguna vez y todos lo quisimos pero nunca se hizo realidad, de hecho ya no hay teléfono sino mail, amelie nadie la conoce, me encanta dormir mientras me hablan con el único fin egoista de que me arrullen, y no pienso sino en mi el 90% del tiempo. El amor no existe porque se puede explicar quimicamente. No existe porque todos los que pertenecemos a esta ridicula red de blogs pretendemos que comentaran, no lo hacemos por desahogarnos sino porque nos digan "que bien" o "que tonto", o "este no me gustó". Todos tenemos intenciones, y amor no es más que la configuración de cuatro palabras que se ven bien bonitas. Un acróstico rebuscado, unas rosas en la portería, un perfume inoxicador, las ganas de abrir la puerta y saber que ya no se usa, las pretenciones de estar solos, las miradas distintas, el tono de voz cambiante. No existe, uno cree que sí, pero como lo dicen de muchas formas mis amigos, mis escritores, el Bailarín, es mejor un trago de algo. Ahora que dejé de gritar lo digo así: 1:21 pm llevo un mes, cinco días y cuatro horas sin saber de vos.